В этом нету радости - Сынок иди домой

И вот я снова здесь, эти дворы, родные стены.
Тот же скрип качели, но с ними больше нет веса.
Пальцы трогают граффити, что мы здесь оставляли.
Теперь мы тут чужие, будто бы память украли.
Воздух пахнет как тогда пылью, травою и свободой.